Il fait bon, ici

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Il fait bon ici : craquant, crissant,
Le gel chaque matin plus dur,
Flamme blanche un buisson
D’éblouissantes rose de glace s’incline.
Et sur l’épaisse neige d’apparat,
Une trace de skis rappelle
Qu’il y a bien des siècles
Nous avons passé ici, toi et moi.

Hiver 1922 Anna Akhmatova

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